musicafalada

Novo quilombo de Zumbi

2011-05-19T04:21:00.007-03:00

Outro dia, lá em Santa, Pedrinho me falou de um verso do Caetano. Era um verso de 'Sampa' sobre o qual eu nunca havia meditado. Continha uma espécie de previsão, que no final da década de 80 - explicou Caetano à imprensa (e naquela noite Pedrinho, a mim) - de alguma forma havia se manifestado: "possível novo quilombo de Zumbi eram os Racioniais"

"E a profecia se fez como previsto
1 9 9 7 depois de Cristo"

Hoje pela manhã despertei com uma questão:

(o estômago do homem
a mulher da terra
o preço da fruta

a fez apodrecer

e o poema fede)

será que, nos últimos 15 anos, no Brasil, alguém conseguiu fazer uma canção melhor que essa?

A pergunta é ingênua, a pergunta é tola, e impossível de ser respondida. Mas ao mesmo tempo não consigo lembrar de uma canção que me lance à dúvida de um sim.

"Do saláro injusto,
da punição injusta,
da humilhação, da tortura,
do terror,

retiramos algo e com ele construímos um artefato

um poema
uma bandeira"

Visitas, lampejos e outras cores

2010-04-08T00:26:00.042-03:00

Novo blog.
Outros posts, outros poemas.

O vermelho fica,
mas junto do tempo e das saudades:
fica pra trás.

(Sem querer, desastrada que sempre foi, ela fura o silêncio
da noite

do poema:
me diz que "o Amor é grande demais pra caber numa só cor"

e Sorri)

A partir de agora, penso que estarei mais presente no blog coletivo http://damansarda.blogspot.com/

Amor e Saneamento

2010-03-02T01:18:00.010-03:00

1.

Morreu um menino no Piauí.

Depois da primeira noite de exibição de filmes no Teatro Maria Bonita, a grande mesa coletiva de café da manhã estava em silêncio. Os olhares eram quietos e se continham para baixo: o menino morto era membro do ponto de cultura que promovia o festival.

A mesa crescia, e a comida era boa, assim, pouco a pouco, os olhares iam se esquecendo de ser cerimoniosos. Foi daí que veio a explicação: madrugada, ele caminhava de volta para casa na companhia da namorada:

- Me dá o celular!
- Não dou!
- Gritou um tiro no peito.

Graças a uma sobra de compaixão, a menina não fora tocada.

2.

No dia seguinte, já havia alguma leveza. Pelos corredores, contada em sussurros, a história era toda outra. A menina tinha, além do rapaz, um outro namorado. E numa tocaia, que ninguém me sabia explicar e que eu não sabia acreditar; numa tocaia consumada em meio a telefonemas anônimos e uma tentativa de levar à força o menino para casa; numa tocaia feita por amor, pela menina, pelo outro namorado, é que o menino havia morrido.

Pensei que era muito banal se morrer por uma namorada adolescente. Mas talvez não o seja. E, além do mais, no Piauí, as coisas são um pouco diferentes. Lá, quando se vai a um bar ou restaurante e se pede água para acompanhar uma refeição, eles a trazem sem nenhum custo adicional. A água é da bica, não é filtrada, pode vir a ponto de congelar. Mas não será negada: eles a dão de graça. O garçom me explicou:

- Você me pediu água. Não pediu água mineral.

Ele tinha razão. Eu bebi.

Mais tarde disseram que o caso deu no telejornal.

3.

Sente-se um cheiro nauseante quando se desce pela primeira vez na rodoviária de Piripiri. Em São João do Piauí a rodoviária estava (e tenho certeza que ainda está) tomada de moscas. Em algumas ruas dos arredores do Campus da Universidade Federal do Piauí, vê-se esgoto sendo expelido por buracos-canos em calçadas, para em seguida tornarem-se magros filetes corredores das sarjetas.

Cruzando uma rua movimentada de Teresina, deu comigo um mais atrevido desses filetes. O moto-taxista - não haveria de ser de outra maneira - foi indiferente e passou por cima do estreito fio. Entendi que ao invés de bermudas, ali, eu deveria usar calças compridas.

4.

De Floriano, soube do caso de um amigo no Rio. Fazia poucos dias que havia se afastado de sua nova namorada, e, má surpresa, numa festa de sábado à noite, a encontrou aos beijos com um novo rapaz. Se entristeceu, foi buscar uma cerveja, e quando voltou ela já não estava mais: partiu, sem que ele pudesse saber se ela também o havia visto. Mas ela o viu.

No dia seguinte um foi à praia, o outro, ao museu. Mais tarde se telefonaram. À noite, se encontraram, conversaram e decidiram reatar o romance. Ninguém morreu. Não deu no telejornal.

5.

Na minha única noite em Teresina, beijei uma aluna da universidade. Ela me levou a um bar, onde conversamos como velhos conhecidos, como se ali já estivéssemos, e ainda houvéssemos de estar, outras vezes. No meio da noite, a moça quis me dar seu número de telefone. Anotei, e sabia que jamais ligaria. Também me deu um endereço de e-mail. Eu sabia que jamais escreveria.

Era preciso seguir viagem. E, na despedia, a moça me deu ainda mais o que podia, o que tinha para dar: me deixou uma caneta bic da cor preta. E, somente porque foi a primeira que encontrei, é com esta caneta que rascunho estes versos.

Poema só para Jaime Ovalle

2010-02-19T15:30:00.002-02:00

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(Embora a manhã já estivesse avançada).
Chovia.
Chovia uma triste chuva de resignação
Como contraste e consolo ao calor tempestuoso da noite.

Então me levantei,
Bebi o café que eu mesmo preparei,
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando...
- Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.

(para esta longa quarta-feira-de-cinzas, este Manuel Bandeira)

Saias e lampejos

2010-02-08T04:48:00.023-02:00

Da primeira vez que vi Beatriz,
durante dias,
o chão da minha casa só soube fazer brilhar.

Todos os cômodos,
era como se ela o tivesse tornado um pedaço de céu:
Porque o chão virou todo polvilhado de redondas estrelas.

(tempo)

Esta noite, o chão é apenas um chão,
de pés, de poeira.
Eu o observo...

e penso que Beatriz nunca mais me usou a saia que usava naquele primeiro dia.

Em resposta à vendo passar ela

2009-11-15T13:22:00.005-02:00

Amor-morto.
Não foi o vermelho que expirou
A tragédia cedeu lugar à pressa
E o real contaminou a graça.
E o amor, este sim, mudou
A morte de amor, morreu
Os olhos dos amantes
Se encheram de preguiça
E a dor não mata mais.
Assim.

Os livros que tratam dos amores dilacerados
Que se dilacerem eles próprios
Ou que ardam – na brasa do sol!
Mudem de nome as criaturas
De um poeta inglês
E se criem novos heróis à maneira nova
Que secam lágrimas ao calor úmido.
Quando choram.

As amêndoas amargas de linhas colombianas
Não exalam seu perfume como dantes
Remetendo aos desejos sem ventura.
Tudo se arruma.
E a dor vem sim como um remédio
Que só no íntimo – e no gosto –
Remete às amêndoas.

Amor-novo.
De um novo entender o sol
E o frescor, o frescor raro.
À maneira nova, serão levados
Os amores – com e sem ventura!

Se a um tempo não se morre, se passa
Ao que se pode ver a extrema graça
De morrer
Um pouquinho de amor

Naquela manhã de fevereiro,
Restaram o sol e os confetes na sarjeta.
E a praça, a praça
continuava ali.

(Ao amigo Rodolfo, que me deu a forma desta poesia.
E a elas, elas que passam.)

Poema do amigo Rafael, em 22 de fevereiro de 2007

Sapato Florido

2009-09-17T17:17:00.010-03:00

DA PAGINAÇÃO

Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginas em branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos - gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas…

TRISTE ÉPOCA

Em nossa triste época de igualitarismo e vulgaridade, as únicas criaturas que mereceriam entrar numa história de fadas são os mestre-cucas, com os seus invejáveis gorros brancos, e os porteiros dos grandes hotéis, com os seus alamares, os seus ademanes, a sua indiscutida majestade.

EXEGESE

- Mas que quer dizer esse poema? - perguntou-me alarmada a boa senhora.

- E que quer dizer uma nuvem? - retruquei triunfante.

- Uma nuvem? - diz ela. - Uma nuvem umas vezes quer dizer chuva, outras vezes bom tempo...

QUE HAVERÁ NO CÉU?

Se não houver cadeiras de balanço no Céu... que será da tia Élida, que foi para o Céu?

(Todos poemas do livro Sapato Florido, de Mário Quintana)

Pro Bem da Cidade

2009-09-03T00:54:00.006-03:00

Como é difícil você não se entrosar
e ainda ter uma certa tendência
a se espreguiçar em hora errada:
e São Paulo não pode parar pra te acompanhar.

Como é difícil!
E você acaba perdendo a calma
porque seu ônibus não espera.
Você vem devagarinho, meio com sono,
ele não espera.
Se você corre, gesticula,
grita desesperado, ele espera.
Mas se você vem devagarinho, meio com sono,
ele não espera.

Acho que vou ter quer dar um jeito nessa cidade.
É pro bem dela.
Já que não vou mudar mesmo,
eu vou dar um jeito nela.
É pro bem dela.

(Simples canção de Luiz Tatit - Rumo aos antigos)

Modelo de cantada vulgar para uma mocinha sentada no banco da frente do ônibus

2009-07-30T01:16:00.021-03:00

Os cabelos de - qual é o teu nome? -
são aquele cabelo-idéia de que falaria Platão.

(meio segundo depois - chato - me desperta que, sem lembrar, roubei os versos
já prontos num poema qualquer do Bandeira)

fevereiro de 2009

Ausência número 2

2009-01-16T23:18:00.003-02:00

nesse domingo
Passado
acordei com teu Cheiro

cheirando sobre os meus ombros

Comprimido

2008-12-13T04:07:00.007-02:00

Deixou a marca dos dentes
Dela no braço
Pra depois mostrar pro delegado
Se acaso ela for se queixar
Da surra que levou
Por causa de um ciúme incontrolado

Ele andava tristonho
Guardando um segredo
Chegava e saía
Comer não comia
E só bebia
Cadê a paz
Tanto que deu pra pensar
Que poderia haver outro amor
Na vida do nego
Pra desassossego
E nada mais

Seu delegado ouviu e dispensou
Ninguém pode julgar coisas de amor
O povo ficou intrigado com o acontecido
Cada um dando a sua opinião
Ela acendeu muita vela
Pediu proteção
O tempo passou
E ninguém descobriu
Como foi que ele
Se transformou

Uma noite
Noite de samba
Noite comum de novela
Ele chegou
Pedindo um copo d’água
Pra tomar um comprimido
Depois cambaleando
Foi pro quarto
E se deitou
Era tarde demais
Quando ela percebeu
Que ele se envenenou

Seu delegado ouviu
E mandou anotar
Sabendo que há coisas
Que ele não pode julgar
Só ficou intrigado
Quando ela falou
Que ele tinha mania
De ouvir sem parar
Um samba do Chico
Falando das coisas do dia-a-dia

(Samba de Paulinho da Viola. Pra se ouvir quando
cantado pelo mesmo ou por Cristina Buarque)

No Infanto?

2008-11-29T20:25:00.004-02:00

Um lenitivo para os aflitos. Carnaval está pronto. Falta só botar a escola na rua!

Ausência número 1

2008-11-09T14:47:00.007-02:00

Esses shorts amarelos...

.
.
.

são a coisa mais insosa do mundo
sem você.

O beijo

2008-04-07T20:59:00.003-03:00

Quando a moça lhe estendeu a boca
(A idade da inocência tinha voltado,
Já não havia na árvore maçãs envenenadas),
Ele sentiu, pela primeira vez, que a vida era um dom fácil
De insuspeitáveis possibilidades.

Ai dele!
Tudo fora pura ilusão daquele beijo.
Tudo tornou a ser cativeiro, inquietação, perplexidade:

- No mundo só havia de verdadeiramente livre aquele beijo.

(de Manuel Bandeira)

Por uma glote que se fecha

2008-03-02T21:12:00.002-03:00

Era linda e
sentara ao meu lado

e soluçava.
Às 3 e 55 da madrugada,
sem poder se conter,

soluçava.

Ritmado,
súbitos solavancos, ruídos,
o soluço
a tornava cômica.

E cômica
(nos soluços)
em parte(s)
deslindava,

enquanto soluçava.

Não-poema todo pra Lia

2007-12-10T02:11:00.002-02:00

1.
Nem todo mundo
dá num poema
meu
ou de qualquer outra pessoa.

2.
Ele - o poema -
salta, corre, dança
tentando te ser,
mas não alcança:
me foge.

Ele - não este -
pensa, fabula, conspira
e, tentando te ser,
irrompe em fala.
Mas fala pouco,
fala sem ênfase:
e não te serve.

3.
Aqui, a busca pára
e o poema não aparece.
Entrego: não tenho a técnica para fazê-lo.
Mas sei bem
que ele existe, mesmo
sem ser encontrado,
ante-estético, em mim.

4.
Então, este - o não-poema - se faz
no inconcluso.
Se faz pouco,
e tampouco te diz ou te digniza,
mas, teu,
é o que pude
com tempo estreito
e largo carinho,
Lia.

João Cabral de Melo Neto

2007-11-27T01:36:00.000-02:00

O que se diz ao editor a propósito de poemas

Eis mais um livro (fio que o último)
de um incurável pernambucano;
se programam ainda publicá-lo,
digam-me, que com pouco o embalsamo.

E preciso logo embalsamá-lo:
enquanto ele me conviva, vivo,
está sujeito a cortes, enxertos:
terminará amputado do fígado.

Terminará ganhando outro pâncreas;
e se o pulmão não pode outro estilo
(esta dicção de tosse e gagueira),
me esgota, vivo em mim, livro-umbigo.

Poema nenhum se autonomiza
no primeiro ditar-se, esboçado,
nem no construí-lo, nem no passar-se
a limpo do dactilografá-lo.

Um poema é o que há de mais instável:
ele se multiplica e divide,
se pratica as quatro operações
enquanto em nós e de nós existe.

Um poema é sempre, como um câncer:
que química, cobalto, indivíduo
parou os pés desse potro solto?
Só o mumifica-lo, pô-lo em livro.

Com este poema João Cabral abre seu livro de poemas (nao foi o último) "A escola das facas".

Uma canção

2007-10-17T15:53:00.001-02:00

Desde o início de uma manhã qualquer
homens de terno apertados
por suas gravatas refrescados
por aparelhos
de ar condicionado
conspiram contra o meu futuro.

Eu apertado por tudo
menos por enquanto
........ por gravatas de tecido
levo adiante a comum subvida
que se leva numa cidade
vestida de calças e paletó.

No caminho
de ida gasto
horas do meu dia
o preço desonesto da passagem (de onibus?)
e minha ternura.

No caminho
sem volta alheio
a tudo
enquanto os dias estão cada vez mais perdidos
tento tomar um pouco de ar
:afrouxo gravatas:
de saias e cheirando a mato
escrevo uma canção.

Ode ao ruído

2007-09-28T12:59:00.005-03:00

Na rua,

(Um homem ao outro mais moço: Há três anos? Então você ainda não sabe. Três anos!? Quando tiver uns dez, aí você vai começar a entender.)

eu é que

(A mulher, simples, bêbada e em sorrisos: Sabe quantos anos eu tenho? Quinze! Eu vou ter pra sempre quinze anos de idade! - e mais sorrisos.)

não me fecho

entre parênteses

de ouvidos

(Vitor, amigo essencial e perdido, me dá um grito.),

enquanto tudo

ruído

polui o ar

de música, antimúsica, lira e antilira,

nun i-pod.

Rua é lugar de )orelha( nua.

www.

2007-08-06T17:23:00.000-03:00

musicaparada.blogspot.com

Nova poesia

2007-05-13T20:23:00.001-03:00

Eu nem sou
isto espalhado por
Aqui
o que se vê é
um outro, que oscila:
ora meu vizinho próximo,
ora morador de nem sei onde distante.

Que este eu exista e se confunda
comigo
na maioria das vezes
na maioria das vezes
é só mostra do quão
...........................raso
.......................... novo
............ sou eu
............ é tudo

por aqui.

As coisas

2007-04-14T13:29:00.000-03:00

As coisas têm
massa,
volume,
tamanho,
tempo,
forma,
cor,
posição,
textura,
duração,
densidade,
cheiro,
valor,
consistência,
profundidade,
contorno,
temperatura,
função,
aparência,
preço,
destino,
idade,
sentido.
As coisas não têm
paz.

(Arnaldo Antunes)

Réplica

2007-04-02T00:47:00.001-03:00

I. Presente perfeito

“Não foi o vermelho que expirou.” ?
Como!? Se na ficção da vida
de uma noite de janeiro,
cheio de para-sempres, o mato!

II. Pretérito perfeito

Mais:
aquele vermelho, finado e passageiro,
morreu única e exclusivamente
porque assim o fiz.
Morte de minhas próprias mãos,
numa disparatada e voraz
___________ ...explosão!
___________Toda sonora.
___________Cheia de força.
___________D’uma só vez.

Minutos depois, a calmaria...
Então (re) matei metódico,
com toques e retoques,
cheio de cuidados e esmero,
E de sorrisos na face,
encerrei o vermelho.

III.Futuro do Presente

Como matemático, em voz alta,
provo o trabalho acabado.
E é na garganta que o sinto correto:
de canto é seu fado.

Ao som de canção,
(nova explosão!)
tudo novamente se dá:
um’outra felicidade;
um’outra fabulação.
E assim, em fato – sonoro –
se refaz e desfaz
a vida do m-eu-lírico vermelho.

(em resposta. a mim e ao amigo rafael.)

rápida suposição da dureza

2007-03-25T13:14:00.001-03:00

.
Talvez estej'ela certa,
e eu seja mesmo como pedra.
Se sim, talvez, ainda assim,
eu faça tudo
....(igual)
...........a ela
...........a todos os outros
...........ao meu jeito:
....duro como pedra.

Talvez...
Um talvez triste.

(Pra mim. Pra falar sem pausas. Pra reler. Pra que.)

Dela

2007-02-24T00:08:00.000-02:00

Nela há tanta delícia,
que, ela,
fosse minha todo dia,
todo dia ávido eu
faria de'm seu corpo
sem vírgulas
um jogolingüístico-fotografia,
para o qual eu operaria
a máquina digital
dela minha,
sujeito e objeto
da mais concreta
poesia. minha.

(Dela)

Romance carnaválico

2007-02-23T15:06:00.000-02:00

e no terceiro dia
[sim, haveria +]
ela deixou tudo fora:
a igreja o pai a mãe o feminismo os programas de tv...

pura inteira pra mim
[carnaval chega SEDEX?]
entregue.

entre ela e eu
só eu ela

e o latex.

(Poema do amigo James Martins)

A mocinha-de-luz

2007-02-11T20:14:00.002-02:00

se move
em fragmentos
quadros continuados
à luz da luz pintados
num segundo
vinte e quatro!
Há quem faça.
Ela não faz.
_._ é inteirinha
_._._ o cinema inteiro.

Vício na fala

2007-01-18T12:34:00.000-02:00

Para dizerem milho dizem mio
Para melhor dizem mió
Para pior pió
Para telha dizem teia
Para telhado dizem teiado
E vão fazendo telhados

Oswald de Andrade

(Depois de assistir a "Cabra marcado para morrer".
Aos personagens de Eduardo coutinho)

Vendo passar ela

2007-01-15T01:17:00.000-02:00

Vermelho-fato.
É com enorme felicidade que vos falo
d’uma noticia fúnebre.
Aconteceu ainda há pouco,
e aconteceu para sempre.
O vermelho, como fato, deu-se e morreu.
Para tudo, o vermelho acabou de expirar.

Os homens que tratem de
arranjar nova luz
para os sinais fechados!
Os extintos partidos camaradas,
nos registros, que sejam renomeados!
que mudem de tom nos mastros!
Quanto ao comando? Ora!
Alí é certo que alguma outra cor já vigora!

Vermelho-fato.
Apreciado não só com os olhos,
mas com corpo, con tato.
Pintado! nos seus últimos
e primeiros instantes brilhou
emoldurando emoldurado.

Pleno.
Foi com toda a verdade
que é capaz de ser
uma peça, uma tonalidade.

Agora para sempre nada! nada,
além daquela breve caminhada,
naquela manhã de janeiro,
terá outra vez verdade e vermelho
no mesmo espaço-tempo.

(à desconhecida que fica)

Bangu, futebol e metafísicas de autor

2007-01-12T00:05:00.000-02:00

Tinha 14 anos e estava caído no asfalto. Sim, ele tinha o hábito de jogar bola no asfalto. E mais, as partidas aconteciam todo fim de tarde numa esquina torta, cruzamento de quatro ruas pouco atravessadas por automóveis. Ainda assim, eram eles, os automóveis, o principal motivo de interrupções nas partidas. Se quisermos eleger um motivo secundário, este seria a passagem, às vezes pelos rapazes apreciada, de moças, sem distinção de idade, pelo campo improvisado. Mas dessa vez o jogo havia sido interrompido por uma razão pouco comum. Um dos meninos estava no chão.

Não foi por maldade. Na ânsia do gol o atacante, se é que nisso que se chama de pelada há posições definidas, salvo o goleiro, chutou a bola com toda força em direção ao gol. O menino estava no caminho. Involuntário, ele interceptou o tiro, caiu no chão e gritou, Meu pau! Todas essas ações simultâneas.

No primeiro momento doeu pouco. Mas daí vieram os pensamentos, e a dor elevou-se a um patamar absurdo. O menino não levantava. E não levanta porque pensava. Uma bolada daquela poderia comprometer toda sua, não iniciada, mas iminente, cria ele, vida sexual. Que seria dele? Que seria do futuro macho por ele idealizado e por tanta gente mais moldado, desde os mais tenros anos de sua infância?

Nesse momento está formado em volta do menino um círculo de outros rapazes que para tentar reanimá-lo faz uso de técnicas um tanto quanto estranhas. A convicção, porém, com que passam, após cada falha, de um procedimento a outro demonstra que, mesmo estranhas, não são elas tão improvisadas. Mas de nada adianta. O menino continua no chão a gemer.

Deitado, junto da dor, o menino pensa. Sabe-se que aos 14 anos se está no auge da curiosidade, só saciada com a boca, pelo corpo seu e do outro. Sabe-se que nessa idade os hormônios trabalham com tanta intensidade que são responsáveis pela edificação das mais concretas verdades e também das mais fabulosas. Portanto o que deveras dói é o golpe, não tanto da bola quanto do destino, que provavelmente o atingiu para o resto de seus dias.

É preciso adimitir que talvez nada disso esteja se passando, afinal hoje não sou um narrador com tanto poder como já o fui. Da mente do rapaz nada sei. Apenas observo fatos numa tarde típica de Bangu há 10 anos atras.

O círculo se desfaz e, ainda com certa dificuldade, mas pronto pra voltar à partida, o menino se levanta.

(Para Pedrinho. Para Guilherme.)

Experimental. Trabalho da madrugada

2006-12-27T12:44:00.000-02:00

Entusiasmado com sua maconha sem THC, Heath fez uma experiência: usando eletrodos em 800 carros e trailers, a fim de explanar mediante um exemplo empírico uma mentira maldosa, trouxe uma grande janela em círculo para o local. O povo partia para seu grande destino: a morte.

Aquela noite foi, também, uma festa. Pode parecer natural a um coletivo bem informado o castigo representar o festivo.

Não há crueldade. Foi um fato social e político. O fim do trabalho de 13 macacos transcendentais que há 200, 400 anos, haviam estacionado carroças e carrinhos de mão em torno da terra. Uma historia antiga, mediante a qual um homem é equivalente a uma sociedade.

(Em parceria com Pedrinho)

antigos amigos. primeiro encontro.

2006-12-07T22:39:00.000-02:00

Ele não sabia, mas certa vez um amigo havia lhe dito que aquilo poderia ser perigoso. Ali havia desejos distintos que para entrar em conflito precisavam apenas de um primeiro encontro. Ao que parece, na ocasião, ele tinha até concordado com a opinião do amigo. Mas a verdade é que nada disso era de seu conhecimento.

A partir daqui dá-se o encontro e os fatos entram no tempo.

Era noite de sábado, e os dois foram assistir a apresentação de um cantor de ópera. A música era boa, mas o interesse mútuo do casal era voraz. Não conseguiam não se fazer perguntas, e acabaram por ter uma apreciação fragmentada tanto do espetáculo quanto um do outro. Então a apresentação terminou, e a curiosidade, por três atos paralisada, foi libertada e os consumou. Foram horas, madrugada adentro, de interessada conversa.

Amanhã será manhã de segunda-feira. Ele irá acordar em seu quarto. Nesse instante já saberá da opinião do amigo. Saberá, mas achará, por não empírica, infundada e até mesmo infantil. No quarto ele olhará ao redor de si, sairá em direção à sala, verificará a cozinha e por fim o banheiro: descobrirá que está sozinho.

Mais tarde será visitado por uma leve tristeza. Daí será obrigado a levar em conta a sentença de seu amigo. Vai argumentar contra e a favor e não ultrapassará a barreira da dúvida. Chegará à conclusão óbvia de que é impossível afirmar qualquer coisa, se se quer precisão, quando se lida com argumentos vulneráveis e fantasiosos.

Mas por enquanto ele não sabe de nada disso. Já é quase manhã de domingo. Ele acaba de retornar a sua casa. Ele deita em sua cama e é feliz, numa felicidade vulnerável e fantasiosa.

Penso

2006-11-09T23:51:00.000-02:00

penso na ciranda do dia-a-dia penso na poesia calma das linhas retas do mar penso no terror e na dor penso na beleza de minh’alma penso nas bonitas palavras penso na corrente que prende penso na água que é fresca e corrente penso em correnteza penso em merthiolate penso no que há penso inutilmente penso na garrafa plástica penso em felicidade penso infelicidade penso em solavancos mórbidos e em sonhos doces penso em olhos grandes penso em cuecas samba-canção penso no futuro do rádio de válvulas penso na esquina do velho rádio velho de válvulas penso em caboclo penso em sujeito e predicado penso em texto justificado penso em justificativa penso entre fones de ouvido penso em risada de homem limpando a piscina penso em toda gente se favorecendo e em árvore florescendo penso em gosto de amido e em laboratório de química penso repetidamente penso em figurinhas amassadas penso no México penso que não estive lá penso que sem ter estado posso pensar penso em estado paralelo penso em redondeza penso em miolo e em sabiá-canção penso em canetas rabiscando a tela penso sutilmente em sutileza penso em gelatina pura penso em mandarim e penso em português pois em mandarim não penso em poesia concreta penso porque penso em abstrato denso penso

(Texto de Rafael Cajibrino Bacelar)

Um cicerone, um visitante e um conto

2006-10-26T01:26:00.000-03:00

Por pouco não fora uma overdose. Não lembrava por quando tempo havia consumido avidamente toda aquela sorte de drogas. Uma semana? Um mês? Um ano? Mais! O tempo em questão lhe era vago. Podia ser maior. Podia ser menor. Ele preferia crer na primeira hipótese. E seu transe? Deste, a lembrança era mais certa. Acontecera há cerca de um ano. O transe o havia marcado: vira um anjo.

Havia algo que tirava aquele homem do conjunto dos meros homens. Sim, era anjo! E por ser anjo era interdito. Não podia ser tocado. Podia sim ser observado. Mas quem teria força para olhar naqueles olhos pelo tempo suficiente? Ele não tinha. E se tivesse, haveria o tempo suficiente? Apesar disso, por um esforço involuntário a mão do visitante foi tocada. O toque foi retribuído, até com certo gosto. Mas não passou disso. Era anjo e era interdito.

Aconteceu que o efeito passou.

Foram instantes de felicidade radiante, mas algo o atormenta. Não sabe se o visitante é o que foi, ou se é uma criatura de sua cabeça há tanto alucinada. Tem certeza de que houve visitante. Era todo material! Era físico demais! Mas não há como certificar sua procedência.
Agora, ele sozinho, jogado de volta ao real que é o mundo de chão, encontrou uma única saída. Usa toda a sorte de drogas, entre as velhas conhecidas e novidades tecnológicas, buscando reencontrar, alucinada ou não, aquela divina sensação. amor

(Para Marisa, a cantora. Toda essa trama só acontece porque ouço e distorço sua música)

Poema para Carolina

2006-10-17T02:45:00.001-03:00

Agora a flor-mundo se abriu
e mostra suas pétalas a quem quiser ver.
A menina foi a primeira a perceber.
Curiosa, chegou mais perto para observar
e se perdeu pelo cheiro que saturara o ar.

O cheiro tinha algo de musical.
A moça não resistiu
e àquele odor dançou
num jardim cheio de sol primaveril.

A mulher descobriu a música
e agora cismou de dar festas.
E dá festas!
Deslumbrada, me convida!
Convida a todos!

Junto do nascer do dia,
sentindo-se exausta
chega ela à sua moradia.
E ainda assim, o sono só a arrebata
depois de ela ter arquitetada
uma nova noite de folia.

É num desses momentos que,
perdida em pensamentos,
ela encontra o doce odor em seu corpo.
Então nota que ele sempre fora seu,
e se hoje é também do outro
é porque em algum momento ela o cedeu.

Confusa, ela se tranca em seu quarto
e se surpreende ao olhar
um seu antigo retrato.
É aí que tudo se encaixa:
ela é a flor.

Enquanto ela se observa,
passam dias e noites.
E junto passa o tempo
acompanhado de seus ciclos
.................belos e absurdos.

(para Carolina)